Bloc résidentiel

En marchant sur Goods Way après la pluie, la pierre encore sombre et glissante, je sens la ville réapprendre à accueillir les gens. Là où les gares de triage sont restées vides pendant une génération, la brique et la pierre pâle s'élèvent maintenant en rangs silencieux. Les rez-de-chaussée sont éclairés. Les fenêtres des étages captent la dernière lumière ténue. Des pas croisent le trottoir mouillé sans se presser : sacs d'école, manteaux de bureau, une poussette qui tourne vers le canal.

Le travail ici n'est pas seulement celui des ossatures terminées et des ossements victoriens nettoyés tout près. C'est le travail plus lent de faire une rue qui se souvient du charbon et des marchandises tout en se demandant si ceux qui ont vécu durement contre les gares peuvent appartenir à ce qui vient ensuite. Je garde à l'esprit les cités voisines en marchant, le long isolement des remblais et des cours, la ligne tranchante entre la prospérité au sud des quais et les rues plus pauvres au nord et à l'ouest.

Le progrès sur ce terrain a signifié ouvrir des routes, mélanger les logements pour que le statut d'occupation soit difficile à lire depuis le trottoir, et installer des écoles et des formations pour que les chemins quotidiens se croisent. La lumière des boutiques s'étale sur la pierre. De jeunes arbres se tiennent au milieu de la promenade. Le tissu est nouveau pourtant soigneux de ce qu'il hérite, non un musée de l'industrie mais des pièces où les gens entrent sans d'abord penser à l'histoire.

Ce qui me reste, c'est comment les gens vivent à l'intérieur d'une ville qui ne cesse de changer : le respect requis quand l'ancien est fait neuf et que les pauvres sont censés s'en trouver mieux, non seulement éloignés de la vue. Le soir s'installe.